Lui

Il était semblable à un spectre, presque sans matière, seule son ombre témoignait encore de sa réelle présence . Nul, ici, ne se souvenait du son de sa voix. Les anciens, ceux qui aujourd'hui portaient dans leurs membres, devenus malhabiles, la richesse des années, l'avaient toujours connus ainsi.
Quand il se déplaçait silencieusement dans l'allée couverte du cloître le moindre courant d'air le faisait osciller comme un ruban de papier . Il paraissait à peine moins léger que la brise.
De lui, certains disaient qu'il avait oublié de songer à la mort et que celle-ci l'avait oublié .Parfois, il arrivait, , que sous la lumière de la lune on puisse distinguer les traits de son visage. Il était vaguement souriant et paisible comme quelqu'un qui revient d'une bonne promenade dans l'air neuf du printemps.

Une chose curieuse, me revient à l'esprit, jamais on ne lui avait connu de nom. Aucun de nous n'avait même songer à l'affubler d'un surnom, nous parlions de lui en disant "il", c'est tout.

Aujourd'hui, je suis vieux, très vieux, mes jours son comptés bientôt je quitterais ce monde mais, hier "il" est venu me voir dans ma chambre, "il" m'a regardé et dans un rayon de lune il m'a sourit et la douleur comme, la crainte ce sont évaporées.
Maintenant, je sais pourquoi il est resté, c'est juste pour nous aider à franchir la dernière marche.

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